Fuga

Mi mejor poema salió anoche volando por la ventana de aquel viejo auto bus,
Precisamente antes de firmarlo,
Parecía querer escapar de mí
y como un cuervo blanco emprendió el vuelo sin retorno
hacia la xerófita vegetación que circundaba la estrecha carretera.

¿Volaría al norte?
¿O al sur?

Eso que importa.
no recuerdo con exactitud lo que aquel impaciente manuscrito decía,
solo lo recuerdo ilegiblemente puro,
Sin ego, sin rencor
Mucho menos con esa métrica tartamuda,
Desproporcionalmente trascendental,

Liviano, como un trozo de nube.
Impreciso
como el tiempo,
Comprensible
desde varios puntos de vista...
Paradójico
desde uno solo.

Imagen de Angiela Casas